De la mañana… a la tarde… nubes, vientos y minutos extraviados han ya perecido..
silencio en el pensamiento y serenidad en el respirar… transcure el dia cuatelozo,
no porque sea el ultimo, no porque sea el menos agitado.. solamente por ser domingo por la tarde.
Porque casi casi temblando, el final del periodo soleado.. ya cabezea, moribundo, casi sin aliento… pero con anhelo de dar batalla… de pelear hasta el final.. el final del dia.
Nacio y asi florecio en la hora pico… en lo mas caliente del dia… y tambien fallecera…
triste o alegre… es solamente.. Domingo por la tarde. Junto a miles de respiraciones, ruidos ajenos… palabras escuchadas… o palabras dichas… es solamente un domingo por la tarde.
Eso que se siente, eso que se lleva.. ay algo que sabemos y no entendemos, el rose del viento a las pestañas de los ojos.. el jugueteo de una cancion de amor en el rinconcito de esta mente, mente tonta.. que no olvida. Vete! pero no siempre quedate!, batalla de decisiones que siempre estan presentes.. cuando la luz se acaba … cuando todos regresan a casa… cuando las cobijas de la cama.. aletean avizando que nos queiren cubrir… de sueños.. pesadillas o insomnios eternos… es ahi.. en donde el reloj del cuerpo grita… da su alarma y dice..
es tiempo de un recuerdo de un domingo por la tarde.
Jose Balcarcel.-